На улице весна крута на поворотах, Обуревает дурь – плевать на непогодь: Жжет душу, разжигает плоть И женщины, как капли мёда в сотах! И ветер рвёт с черёмух терпкий цвет, И кобели рвут цепи, чуя суку, И знаменита тетива «тугого лука» Строкою пущенной, затмившая «тот свет»! Весна! Последней? – Первой жертвой Творения. Творящая – Творцу под стать! Раздеть! Бессмертную ваять, Как самую прекрасную из смертных! Что в платье ситцевом, в цветочек, по фигуре, Махнув рукой на ворох из забот, Покачивая бёдрами, плывёт Делами правя от «лямуров», до Лемурии!*