Её забрал в себя Париж,
когда мужчина просто бросил.
Судьбе шутить не запретишь.
Страдают даже девы-профи.
Писал он в письмах:"Лишь одну
тебя люблю... Скучаю..." Плакал...
Потом - шёл, обнимал жену...
А дождь в окошко бился, капал...
Она читала мармелад
его фантазий интернетных.
И время двигалось назад
от рифмок приторно-приветных.
Потом ложилась тихо спать.
Во сне летала над Парижем.
А утром - жизнь, где в душу мать
всё адски здорово, ... малышка...
Ирина Ашомко (29.04.2012 г. в 20:55)