Я - трапеция, качели,
я качаюсь между смыслов.
Птички-строчки надоели,
допекают мошки-мысли.
Укрываюсь от напасти
сном, как белым палантином,
но с рассветом - вот-те-здрасти -
вновь во мне плывут картины
облаками-кумачами
и жемчужными гурами.
Я любовь свою качаю
между строфами-ветрами...