В углу стола рассыпанная соль. Искра бежит по проводу тревожно. Выводит зуммер длинной фразой ноль, И ноль крадется к сердцу через кожу. А небо льется по рябине желтой. И губы не находят слова "мертвый", Мой птичий голод выспренно неправ, Рука проходит к солнцу сквозь рукав Чтоб дотянуться до своих - до птичьих прав, И остается в темноте - искомой. А солнце просыпается из комы, Внимая провидение вольфрама И вынимая профиль из окна Подсвечиваньем угловатой рамы И - только гладкошерстная спина Тугого, но рассохшегося кресла. Как худший плод мошенничества Теслы, Искра проходит телефонный провод, Преобразуясь из причины - в повод.