На перепончатых крыльях ночи К нам сны слетают напиться крови. Пока на свете свет обесточен – В мир бывших страхов, в былой ордовик. И дальше – в кембрий уводят тени; На синей глине стать трилобитом, Бессильным телом лежать в постели – Кровавым пиршеством ваххабитов. Теряя разум в огне разрывов, И коченея, бредёшь спросонья К столу и пишешь без перерыва Центурий десять грядущих войн. Пусть их читают и цепенеют В плену неверия и сомнений, И платят автору строк гинеи С мечтой о рае в земной геенне. А ночью снова шуршаньем крыльев Сознанья спящих коснётся шёпот… А ты к чернильнице, от бессилья Скулишь и пишешь, что делать чтобы… По замощённым дорогам ада Идут счастливые доброхоты; Колонны красных поют «Гренада…», В объятья смерти идёт пехота… Тебе же платят за альманахи И тянут за уши смысл пророчеств. Сквозь крики «браво» и рык анафем Читатель слышит лишь то, что хочет. Здесь что-то вырвут, а там допишут, А после скажут, что так и было. Но ты-то знаешь, что было свыше, Увы, исправить не в наших силах.