Когда-то давно, в старине позабытой,
Любовь не металась, как ныне.
Была она истинно женской и в быте,
Жила и в стихах, и в картине.
Латинский амур виноват в переделке,
Пронзая любовной стрелою,
Проказник-малыш, средь охотников мелкий,
Сердца дланью бил удалою.
Проходят года, и сравнения тонки,
Русь женщин слывёт красотою.
А Франция с ней в юбко-шляпочной гонке
Останется вечно мужскою.