Был ветер, когда вас я гонял по кругу как летучих мышей в каменной детской клетке, В колыбели, держа ее ручку под руку, и шептал: простите меня, мои дети Простите, за то, что не помню ваших имен. И не важно, что вы - совсем не мои. Вы явились на свет на рассвете первых времен И уйдете с земли - тогда же, когда пришли. Это странное счастье бояться вас полюбить. Это светлая память о нашей любви - такой чистой, Как бывает красива бабочка в летней пыли, Как бывает на свете, который, как лето, душистый. Станет кузница бога, дети мои, вам землей. Вы научитесь брать каленый металл руками. И браниться, как старый кузнец со старухой женой, Вы научитесь, дети мои стучать молотками И польется из-под молотков сок кипящей железной руды, И из этого сонного сока родится племя Не таких же, как вы, как Эдемовы ваши сады. Но таких же, как наше несносное время.