Цветёт цветок, шипами сохранённый,
С лихвой политый кровью и дождём,
И плачут травы над холмом зелёным,
А мама у окна всё сына ждёт.
Уж выросли давно чужие внуки,
Чужие сапоги - в чужом дворе,
И больно в сердце проникают звуки
Из памяти тревожной о войне.
А под холмом, покрытый ратной славой,
Спит чей-то сын, без имени, в тиши.
Сгоревший до костей в аду кровавом,
Но всё же сын, и мать к нему спешит.
Быть может, далеко могилку дорогую
Её сыночка обнимает мать,
Другая!
Безвинно одиноко чашу злую
Ей также до кончины отпивать.