Этот человек немного странный, Носит старомодные очки. Он слегка сутулый и в карманы Руки прячет, сжав их в кулаки. Он всегда одет во что попало,- Старый плащ, застиранный костюм, Внешний вид его тревожит мало. Весь в себе. Задумчив и угрюм. Он не молод, но еще не старый. Лет за тридцать. Может, тридцать пять. Каждый вечер он по тротуару Перед сном выходит погулять. Если дождь, он зонтик раскрывает, - Длинную потрепанную трость. Правда иногда он забывает Взять его, и вымокши насквозь, Про себя ворчит о чем-то, злится, Протирая мокрые очки. Он всегда прохожих сторонится. У него друзей-то нет почти. Но меня, как издали заметит, Сразу начинает делать вид, Что в кармане ищет сигареты И, краснея, в сторону глядит. Улыбнусь. Он мне совсем не пара. Странный, будто из других времен. Но ему немного благодарна Я за то, что он в меня влюблен.