И время мокнет, без зонта,
запутывается в дождинках.
Уже не хочется летать -
сбежать бы в ливень, под сурдинку...
И не гадать, что ждет потом,
за поворотом предпоследним -
молчать, укутавшись в пальто,
подставив нос воде весенней.
Уговорить себя саму -
Самой себе пойти навстречу.
Улыбку вымучив. Одну.
Вторая - будет чуть полегче...