Привет…
Прости, что не писала долго…
Не то чтобы искала нужный повод, а просто быт был надвое расколот, на до, где смысл, и после, что без толка…
Как будто бы с твоим уходом стержень, что был высок, а на него нанизан был этот смысл, стал слишком пуст и низок, а бед поток обилен и несдержан.
Остались высоки пороги боли, крутыми мелководья перекаты, а сроки непредвиденной расплаты тесны в плечах, - не по размеру, что ли…
И как не экономь, но сил лимиты сбивают спесь, что постепенно тает.
А знаешь, мам... Я до сих пор летаю, когда - во сне , а наяву … в корыто…
Как ты учила, хоть и носом в лужу,- держу фасон и, нацепив улыбку, ползу вперед со скоростью улитки, пока мой нос кому-нибудь да нужен…
Две строчки на полях: Люблю, целую… Ты не сердись,- в письме я неусердна …
Твой неслух, вредина и непоседа…
Перечитав, добавлю запятую, вложу в конверт потертый на изгибах листок, ворча на торопливый почерк…
Вспорхнет письмо, прессуя годы в прочерк, и возвратится: адресат, мол, выбыл…