Последний день, в котором краски Бегущим взглядом различаю, Меня с июльским днем венчает И дать в дар обещает сказку. Секунды капают набатом, Тревога разрывает душу. В далеком аэропорту ты будешь На рейс спешить птицы крылатой. Но прежде краткое письмо Ты передашь другу к отправке. Он не спешит с его доставкой, Я, содрогаясь, жду его. Короткое, но в нем ты весь: Люблю, целую, обнимаю… В «Порто» лечу, уже скучаю… Твой, только твой… И текст исчез. Свое письмо ты дописал, Но дальше есть еще страницы. Я их читаю. Все кружится… И мир вдруг черно-белым стал. Чужой рукой идет приписка: В далеком небе самолет Прервал, взорвавшись, свой полет, И люди потеряли близких. Обломки от него остались, От тех, кто был внутри – зола… Я прочитать все не смогла – Строчки то плыли, то сливались. Так вот что значит пустота, Которую я ощущала. Не получив письмо, я знала, Я чувствовала – нет тебя. Истерики и богохульство… Но, тем не менье, я живу. Я часто грежу наяву… Но через десять лет кощунством Считаю свою жизнь в аду, Куда попала я из рая. И я тебя не вспоминаю. Я просто лишь тобой живу. Твой, только твой… Простые строки. В них и начало, и конец. Не будет ритма двух сердец… За кругом круг – снова к истокам. Да будет проклят белый свет, В котором я могла однажды, Взяв в руки два листка чуть влажных, Вдруг прочитать, что тебя нет…