Вот льёт небесный бортмеханик, как будто в бочку Данаид. Под вечер город, как Титаник: хоть под водой, но всё дымит, и лужи – чистый динамит, а я, как парус одинокий, не ветра жду, а свой трамвай. Что ищет он в краю далёком, когда я здесь? Хоть пропадай. И, хлюпая носами, рядом, с мольбой мешая свой протест, народ - массовка для стоп-кадра: "охота к перемене мест". Пока вода скрепляет узы, земных с небесными, ручьёв, взломав неведомые шлюзы - людей качает море слов. Природа наломала дров, а может небо так, кручинясь о чём-то, плачется в зонты, а мы не ведаем причины, и сами – тесто пустоты.