Не чихал от васильковой пыли?, -
голос мой ручьями зазвенит.
Слышишь, нас с тобой уже прошили –
мы уже листы священных книг.
Мы уже, конечно же, не сможем
рядом не прочитанными быть,
вензелями золотыми схожи
на запястьях символы судьбы.
И, отстав от легкокрылой стаи,
наша нежность - белый мотылёк,
в тишине нас бережно листая,
между нами вложит василёк...