на полке, что у печки, Бог сидит
(Лирика /
философская)
Мне снится сон: усталым самураем направо наискось вонзаю тонкий меч. Влюбленной гейшей, от любви сгорая, срываю с Фудзиям я белый шлейф...по утру крик ворон, несносной карой, за душу тянет из пучины тяжких снов. Капель дождя, студеным, чистым даром омоет чувства. Мир тревожен, нов. С разбега упираюсь в неба простынь, там солнце жаворонками слезит, и жить всем сложно, умереть так просто... на полке, что у печки, Бог сидит. Рязанский нос и рыжая бородка он любит нас, что хочешь попроси. Раз он святой, конечно же в колодках*. Ведь мыслью не объять Святой Руси... где тыща* лет не так чтобы и долго. Орлы степные зоркие следят: по за полями, городами древней Волги где деревень глазницы не глядят, где окнами темнит густая нежить* а бездорожье цвета лебеды. В погостах вянет сморщенная нежность. Качелям лет нет срока и беды...в оврагах и лесах, вдоль быстрых речек, истлели кости праведных борцов. Им воют ветры, светят с неба свечи- чтут память наших дедов и отцов. Любимый край разбойными очами зияет красным, в острия седых столиц, прощенными и скорбными ночами рыдает и Невой стремится ниц *. Мне снится сон, что пьяненьким матросом картавым, каторжным: -О Боже упаси,- и просит Бог с устатка папиросу, и молвит:-Ты проси сынок! проси.