ни ветер зависти рассказами подруг
ни книжек сны из Мопассана под подушкой
ни ёж щетины фотоглянцевых смотрин
ни дымность мачо ферромоновых мужчин
одно единственное выпавшее слово
на лунку сердца как зерно даёт росток
и прорастая его рвёт и сохраняет
от фальши быта лживых слов и дней коросты
когда тень слова в Его голос попадёт
сорвётся занавес как птица но не вверх
а перекомканно легко вразлёт и на пол
пролив закат на светлый полог ожиданий
и там весь мир лежит у ног твоих
в осоке
как будто сердце дав невидимую течь
во встрече тонет
осадок боли в наслажденье подмешав
так просыпается закрытая душа
и бьётся амфора пуская джина в небо