Притвориться б овцой, и проблеять бы: «Бесса ме… Бесса ме…».
Только шкурка мала – волчий хвост не укроется серый.
В перспективе и монстры становятся мелкими бесами.
И любви океаны сжимаются в лужицу спермы.
Нимб, сползая на плечи, мне шею услужливо кутает,
Щитовидку корёжа до кашля, до хрипа, до смерти.
И опять занудят, что пишу я чернушно и путано.
Что понять невозможно, а значит нельзя и измерить.
И ведь правы. Об этом всегда, - то цинично, то выспренне.
Промолчать? Но внутри метастазами вырастет плесень.
Океаны любви до глотка коньяка можно выпарить,
Послевкусье заныкав в гортань, как неспетую песню.
Объяснять бесполезно зачем я несу околесицу.
Просто нужно мне жить и такой выбираю я способ.
Нимб не будет удавкой,-- очнётся цепочкой для крестика.
Монстр без боя уйдёт. И рога в замешательстве сбросит.
© Copyright: Татьяна Бориневич - эклога, 2002
Свидетельство о публикации №1211260218