без названия (Проза / фантастика)

Много лет прошло, много людей полегло, а те, кому удавалось уцелеть в граде пуль и осколков, заживо сжирали уродливые твари, заменившие людское существование, но находились и счастливчики, обводящие смерть вокруг пальца, но и на них находилась расправа – ужасный вирус, заставляющий людей долго и мучительно умирать, сгнивая изнутри, тогда всё начиналось вновь: замкнутый круг, не дававший никому покоя, лишь муки и страдания. Не было людей, кого не коснулась бы эта напасть. Мир, которого так страстно желали, перестал существовать пятнадцать лет назад, канув в долгий, непробудный мёртвый сон. Какой всех ожидало будущее, никто не знал. Много пророчествовали полоумные маразматики о расцвете человеческой империи, но мало кто верил в эти сказки. Ведь у прошлого нет будущего. Единственное, что оставалось заблудшим душам - так это доживать своё жалкое существование, обороняясь истекающими запасами патронов от кровожадных тварей, а порой и себе подобных, ежедневно вздрагивая от жуткого воя мутирующих созданий. Поначалу люди пытались хоронить бедолаг, но вскоре перестали это бесполезное занятие, когда последний, наспех сколоченный крест, покрыл борозду горизонта. С тех пор еженедельно горят смердящие костры, отпуская очередных жертв царившего хаоса. Тот мир, светлый и безмятежный, остался лишь бледной точкой на страницах летописей человеческих лет. Немало кто пытался ставить запятую, но рука не могла вытянуть хвостик надежды: заканчивались чернила лжи, закрапывая историю багровыми каплями. Любовь потеряла всякий смысл; самым страшным стала привязанность. Зачастую она и губила тех, кто не смог оставить разорванного в клочья товарища или любимого человека, оставаясь с ним навеки.
Слабые  – умирали, сильные – продолжали страдать, наперекор судьбе дышать в лицо смерти, спуская в очередной раз курок. Человек продолжал существовать, не боясь ни черта, ни Бога, понимая, что хуже быть, точно не может. Он жил надеждой изо дня в день, о том, что он не будет следующим, надеясь увидеть ещё раз малиновый закат потускневшего за годы солнца, уставив взор надежды, молясь о завтрашнем дне…
© Егор Демьянов, 09.04.2012 в 18:26
Свидетельство о публикации № 09042012182610-00266832 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 8, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет