На силки ловлю я слово, Но оно, троеголово, Попадая во силки, Только вяжет узелки. Подхожу с другого боку: Заманю его в протоку. И оно со мной иначе - По теченью меня тащит. На руках моих мозоли, Уж я пуд с ним слопал соли. А оно хвостом лишь крутит, Чудо-юдо , тьфу-ты ну-ты. Правда дышит уж неровно, - Может, милый, полюбовно? Давай, люба, не робей... И оно, как воробей, Прямиком в мою ладошку - Прыг - и ластится, как кошка.
И мораль, ведь, тут понятна: Слово доброе приятно И котёнку, и пичуге, И (чего уж там) пьянчуге... Только слову слова мало - Ни таких оно видало. К слову нужен и подход. Словом, гордый он народ.