Óблак в облике ослика небо вброд
Переходит, забыв, что оно как сон – зыбуче.
А я мастерю себе уютненький гроб,
Ведь нáмертво в горнице горла прижился жгучий
Сыровяленый бýдень, что горше серы на вкус,
А цветом – сер, и пахнет осенней мессой...
Меня уложил на лопатки город-прокрýст
И рубит крылья, чтобы скормить их бесам
Дурных привычек, что тянут меня на дно.
Не в кайф уже психотропными тропами рыскать,–
Слышу как воет волком в мозгу одинóчь,
Взглядом лакая тоску из лунной миски...
Фантáзмы страха бесстрашно стреляют в упор
Ядовитыми стрелами мыслей из чёрных луков;
Мухомóрщусь будто прошляпивший жизнь мухомор,
Ибо снова под мухой, мрущей от яда скуки,
И снова в Шизý Френúевну страстно влюблён.
Я голоден. Жажду сочного счастья с кровью,–
Только в меню постоянно пресный бульон
Из гвоздей с крестов и жёсткий как медная кровля
Сыровяленый бýдень. Мерзость. Меня тошнит.
Жалко вырваться сложно... из плена иллюзий:
Моя Ариадна, спятив, спалила нить,
И я в лабиринте быта, где love not inclusive,
Застрял и теперь обречён скитаться во мгле
Среди минотавров, быдла да прочих гадин...
Не знаю, сколько ещё я выдержу лет
Прежде, чем выстрелю
в рот
себе
из нагана.
__________________________
* «мухоморщится» © Маргарита Ротко