Я потерянная,
недошедшая до конца.
Святая - иконы, которой -
все без лица.
Я затёртая, как десять бумажных рублей,
хриплю в микрофон:
"Не люби меня. Не жалей"
я, в самом деле, страшнее любых чертей.
это как нащупать нужное направление,
найти одного, в наушники бьющего криком гения,
и идти, покачиваясь от непосильной ноши.
и хрипеть в микрофон:
"Я всё выдержу мой хороший."
меня, в самом деле, полгода в песок этим всем крошит.
я порядком потрёпанна к своим двадцати годам -
но я всем любимым, конечно, в итоге воздам.
каждому из тех к чьим я тянулась губам,
в чей приходила храм,
кого классифицировала как "хлам"
я всем им - кусочек себя отдам.
я уставшая от холода,
слякоти и весны,
у которой нет сил даже на то что бы начаться -
я не оставляю себе никакого шанса,
и любые рамки мне делаются тесны.
а люди потерянные мне делаются нужны...
в самом деле, все ангелы круглый год пьяны.
и в этом огромная доля не только моей вины.
[а теперь слушай, на чистоту, меня это всё катастрофически заебло,
я и существую-то по принципу - всем на зло,
миру со мной конкретно не повезло.
я постоянно ною, ищу и жду,
находя - недовольна по умолчанью,
и нет конца этому моему скитанью,
нет конца этому измученному пути.
а все, потому что я не знаю куда идти.
я не хочу ничего уже, кажется пяток лет,
я устала от ссор, примирений и прочих бед.
от поражений и от побед.
так что расслабься - выхода из этого нет]