Родиться бы поэтом
В лазоревой стране,
Где мёдом пахнет лето,
Опят на каждом пне
Штук семьдесят – не меньше,
Где реки молока,
Кикимора и леший
Живут в лесах пока,
Где можно в этих реках
Купаться нагишом,
Где видно всё, что плохо,
И всё – что хорошо.
Но здесь, в стране реальной
Совсем наоборот:
Поэзии регалии –
Другим предмет забот,
Других здесь скрипки душат,
Другим здесь плачет альт …
А я без рифмы душу
Стираю об асфальт.
Молчу, как рыба, ибо
Мне ниже не упасть.
Ведь только вывих крыльев
Устроить может страсть,
С какой хотел в экстазе
Слагать сто первый стих …
Но мне к такой заразе –
То насморк, блин, то чих.
Поэтам дьявол мечет
Соблазнов сладких тьму,
Со мной же делать нечего
И триста лет ему.