Потрёпанные годы,
Очей не поднимая,
Проходят, словно роты,
Бесславно отступая.
Они идут устало
Без песни и не в ногу,
Побитые немало –
От Бога или к Богу.
А мы их провожаем
И вслед платками машем,
В лицо погодно знаем
И поимённо даже.
Мы властны здесь остаться
И с жизнью насмерть биться,
А можем просто сдаться
Иль вовсе застрелиться.
А можем – в партизаны,
И в полицаи – можем…
И всё же очень странно,
Что жизнь всего дороже.
Мы, за неё цепляясь,
Порой не понимаем
Того, что нам досталось
И что мы оставляем;
Куда от жизни деться,
И как от смерти скрыться,
И что желает сердце
Сказать, когда стучится.
И есть ли тот на свете,
Кто всё на свете знает,
Кто, за людей в ответе,
Всё сам за них решает?
Ах, как всё это сложно!..
А годы всё уходят…
Как больно мне и тошно
Царить рабом в природе!
И как невыносимо
Толпиться в преисподней,
Где неисповедимы
Ко мне пути Господни.