Окна домов светятся чужим уютом.
Сиреневая мгла мягко укутала мою грусть, и я тихо бреду по своему городу.
ОНО бежит.
Оно стоит.
ОНО неторопливо несётся, быстрее скорости света.
ОНО– это ВРЕМЯ.
Какое ОНО? Само в себе или всё из себя?
И куда ОНО так спешит не спеша?
Наверно просто по другому у НЕГО не получается.
Только почему у него? Ведь у каждого своё время, и ощущение времени тоже у каждого своё.
Люди – прохожие, похожие и не похожие, тоже спешат, и не очень.
Они тоже ведут себя как ВРЕМЯ. Они проходят. Но на то они и прохожие.
Я тоже иду.
Машины – они как неодушевлённые чудовища, летят с горящими глазами, норовя обогнать самих себя, и ВРЕМЯ.
Только это тщетно.
Я иду по своему городу, и ни куда не спешу.
Спешить некуда.
Я просто иду.
Как ВРЕМЯ.
Уличные фонари выстроившись в шеренгу как почётный караул смотрят безучастно себе под ноги. Хорошо, что они решили стать здесь, а не где ни будь в глухом лесу.
Иду по мосту. Вода лавой медленно ползёт по своему руслу, унося с собой маслянистые фонарные блики.
Слышал, под мостами черти любят назначать свиданья. Может быть. Оттуда из темноты и правда веет чем-то жутким, мрачным и загадочно - холодным.
Но русалки в нашей реке вряд ли водятся. Хотя кто знает?...
Город теперь живёт без сна. Гудит не переставая круглые сутки. И как он так может?
Неужели не устаёт? Бедный мой город. Куда ты несёшься? Куда торопишься без сна, без отдыха? Как ВРЕМЯ.
Как-то смотря с задней площадки троллейбуса на убегающую действительность, подумалось, как это похоже на ВРЕМЯ.
Видим, только что уже прошло, что случилось и уже не вернётся.
Ох уж ты ВРЕМЯ.
И куда ты так торопишься не спеша.
А я ни куда не спешу. Я просто иду. Спешить мне некуда.