Красно-белостью лент очертили дома,
От сосулек падучих меня охраняя.
Нет, ещё не весна, но уже не зима,
Что почить не спешит, словно бабка хромая.
Зацепившись ногами за скользкий карниз,
Утром плачут сосульки на толику тише –
И держаться – нет сил, и не хочется вниз,
В свой последний полёт, им с полуденной крыши.
Ты сегодня поёшь свои песни не мне,
Те, что этой весной мы с тобой не допели…
Мокрый след на щеке ощущаю во сне,
Мне напомнивший плач предапрельской капели.
Я себе самому не хочу больше врать:
На карнизе любви быть сосулькою горше!
И держать – нету сил, и боюсь потерять.
Значит, скоро сорвусь… за душою замёрзшей…