Одиночество — крайняя степень эгоизма. Оно — свобода похожая больше на выстрел в упор, в лицо. Нужно быть подлецом, что бы ее выдавать за счастье. Ах! Ну что вы! Оставьте! Поэзия врет! Лирогерой никогда не умрет, потому что не жил никогда. А на деле, трясущимися руками, ствол направляется в рот, курок вы спускаете сами, выстрелом подводя итог линию, грань, черту между вами и мной, между кем-то и вами. Затем эпилог, эпитафия, камень и пустота... в пастели, на сердце, в глазах. Когда спишь с ноутбуком, хочешь остаться в снах. Когда смотришь в зеркало, хочется говорить. Да черт с ним, хочется слушать! Даже стены уже закрыли все уши не в силах терпеть крик души, а в отражении кто-то живой еще, правда чужой уже, но хотя бы дышит. Или делает вид? Слушает или слышит — неважно. Главное — не молчит. Страшно, глядя в свои же глаза, превращаться в камень. Одиночество каждый растит, создает и лелеет своими руками.