Да, что б тебя, моя Родина,
Под Богом, да вот убогая:
Всё рубище, да исподними,
Калечащими дорогами.
Мутный цикорий обочинам,
Жизнь ли сама мутна?
Историю ветер пророчествует:
Тропинки, овражки, ветла…
Лист ли дрожит на ветке? –
Судьба ли под ветром в дрожь?
Разбитая клеть на клетки
И день со светом несхож…
Серенький, сирый, сермяжный,
«Сивка», да «Бурка» в извоз:
Тропинки, вётлы, овражки,
Часовенка и погост…
И всё-то – как на ладошке,
Вся Родина и житьё…
Тюрьмой ли, сумой, без ложки
В золотошвейно шитьё.