ни своё, не чужое поле
нескончаема в поле брань
и не знаю за что, не помню
кем разбужен в такую рань
чтобы плодом и ликом схожа
с повеликой лоза была
занавесил дурман рогожей
горизонты и зеркала…
где кончается сон,
выходи, разберись
блещет поле росой
голубых небылиц
я легко променял на небыль
захолустную нашу быль
и подолгу гляделся в небо
на скрижали своей судьбы
диск небесный то ал, то бледен
нежил тело, тревожил дух ---
в изобилии выбор беден,
выбираешь одно из двух…
выбирай, выбирай
в этом поле чудес
и земной каравай
и коврига небес
вот и выбралось, по крупицам
просевая ночную тьму,
на пустые углы креститься
по неверию своему
бесноваться и грезить Богом,
белизной полотняных риз
да юродиво рваным слогом
плыть по морю гражданских тризн…
будет ночи итог
до смешного нелеп
растворится во мгле
междустрочия смог
дум моих перекрёсток --- слово,
что укроет меня крестом,
как прилив тишины лиловой,
спеленает последний стон
синевою стопа омыта
и душа --- тополиный пух
в бесконечность лоза увита
в косу девичью Млечный Путь…
уходя, еле дверью скрипну,
и какой от поэта прок
мир плывёт золочёной рыбкой
в стороне от его дорог
но, покуда безмерно чёрен
век Отечества не щадит,
к изголовию со свечою
должен кто-нибудь приходить
чудным зельем своим
та меня напои
утоли мою грусть
родниковая Русь