- Пришла вот в гости, - ветра попутные...
Прости, что так, без предупреждения, -
не слово дельное, дело путное,
а так, пустое, под настроение...
Приятно в доме... Тепло уютное,
камин в гостиной, в нем пламя пятнами,
исчеркан профиль штрихами будто бы,
в фарфоре тонком вкус лета мятного,
парок струится кольцом разреженным.
- О чем мы, Вика? А впрочем, важно ли,-
писать стихи, чтобы души нежные
в них растворялись, дано не каждому...
В стихах ли дело, какие б ни были,
когда за сорок тебе и более,
а плещет птица напрасно крыльями
в закрытой клетке - быть хочет вольною.
Взлететь не может - к душе прикована,
несла бы яйца, да нету кочета,
лишь бьется небо в стекло оконное,
войти не может, хоть очень хочется...