Бросаясь, словно в омут с головою, в любовь, надеждой тешим мы себя -
Венком лавровым чествуют героев, о прошлых неудачах не скорбя…
Есть слабый шанс, что всё-таки не вечер и завтра непременно повезёт.
Мы уповаем: время всё залечит, но выпадает «нечет», а не «чёт»…
По новой - тем же, по тому же месту! Вновь разочарованье и тоска
В спектакле по сценарию и тексту, который прописали на века…
С озорника Амура взятки гладки - шалит, пока делами занят Бог,
Стреляет в сердце и, попав в «десятку», берёт нас в плен. Но чаще – на «слабо».
Пусть ты прошит практически навылет, готов отдать и душу, и концы,
Но сердце свежей раной наградили - точнёхонько на старые рубцы…
Наития в поступках нет ни капли, всё снова: беды, слёзы, недосып…
Упорно мы штурмуем те же грабли, всё так же разбивая в кровь носы…
Но боль пройдёт. Любить – сродни искусству. И ты опять на подвиги готов.
Увы, слабее с каждым разом чувства, и страшно окунуться в нелюбовь…
………………………..
Соединив края у рваной раны и зализав её же кое-как,
Послала к чёрту бурные романы, приняв любовь, как милый, но - пустяк.
Удобней без страданий и без нервов, тут важно первым подвести итог,
А посему, привычна шкура стервы - любовь, как в сейфе, кодовый замок.
Беречь своё спокойствие нелишне, реветь в подушку больше не с руки.
Не дрогнув, я снимаю скальпы с «бывших», на ожерелье – когти и клыки…