Сколько ни мучайся, сколько ни бейся об сте-
Ну, разобьешь ты лоб – полегчает, думаешь?
Там, за стеной, на сорок седьмой версте
Некто играет Шуберта, то ли Шумана…
Там, за околицей, хнычет проснувшийся март,
Небо макушки сосен уже не трогает.
Ты проиграл, мой ласковый: шах и мат!
Кончена зимней жизни твоей трилогия.
Это касается только тебя и меня:
Просто одна из вёсен веснее чуточку,
Просто синицы ярче сейчас звенят,
Просто я больше близким тебя не чувствую…