Я помню, лет мне было этак пять...
Как все, любил стишата сочинять,
и ими забавлял гостей и мать.
Раз в праздник, гордо встав на стул,
я что-то очень бодрое загнул.
И, среди прочих, –
бац! – пару строчек:
«Бежит матрос, бежит солдат,
стреляя на ходу...».
Прочёл – восторгов жду...
А все хохочут!
«Вот жулик! Ай да плагиат!».
Пусть чёрт побрал бы дядю Михалкова!
Не знаю сам,
как повторил меня он слово в слово...
Вот это срам!
Тот стыд мне снится до сих пор:
хотел поэтом стать, а вышел вор.
Причём я был стократ уверен,
что этих строк не слышал никогда –
так память даже в детские года
была весьма коварным зверем.
Прошло полвека, матери уж нет,
жизнь не сложилась, я стал сед,
но с плагиатом у меня всё строго.
– Чтоб я...? Да никогда! Ей-богу...
... Дела давно минувших лет,
преданья старины глубокой.
(Август 2005)