Я ловил свою пулю в бою,
Богом, пару отпущенных лет.
Я не клял свою злую судьбу,
И летящий во тьму "Белый Свет".
Перед тем, как на мушку поймать,
"Дух" спросил: "Что ты ищешь, земляк? -
Здесь мой дом, кости предков и мать,
Ты без спросу зашел, ты мой враг!"
Я молчал, нечем было мне крыть,
Он был прав, он свой дом защищал.
Его взгляд мне и "там" не забыть,
Когда он на курок нажимал.
И летела навстречу мне смерть,
Это был, от судьбы - приговор.
Правда есть! - И её не стереть,
Как не смыть весь афганский позор.