Год, и два, и три, красотка выбирала женихов. Для неё один был кротким, глуп второй, и третий плох. Шли года. - О, принц мой, где ты? Все вздыхала и ждала. Так зима сменяла лето, а она одна была. Хоть судьба ей посылала год за годом женихов, В них во всех достоинств мало, и она без лишних слов., Отвергала их, старела, принца так не дождалась. Быстро старость подоспела, старой девой занялась. Добавляя ей морщины с каждым годом на лице. А мужчины, что мужчины? Мало ль, молодых принцесс?