Дела в моей России крутит,
мой президент, товарищ Путин.
Большой упрятав капитал,
он резидентом, видно, стал.
Корову продал, поросёнка:
к винтовке приобрёл прицел.
Намедни подстрелю бесёнка,
гуляй пока – покуда цел…
К Москве подъехал осторожно,
глазел всё – нет ли где шпиков.
А вот к Кремлю пробраться сложно:
хватают сразу «дураков».
Итак, засел я на Арбате:
примерил сектор, начал ждать.
Да, обзавидуется батя,
- не фрицев на войне считать…
Батяня был законный снайпер,
с винтовкою своей дружил,
но ранен был, а после – запил,
но немца вдоволь положил.
Но тут – не ганс, товарищ Путин:
величина, судьба Страны.
Второй попытки здесь не будет,
в одну – нервишки сведены.
Ну, вот и шанс. Кортеж подъехал.
Да только вышел то – не тот.
Двойник. Досадная помеха.
А Путин, вот он, пиво пьёт.
Сидит - за столиком с улыбкой,
глядит, как целюсь в двойника.
Давно уже охраной прыткой
моя пристреляна башка.
Ах, хитрый лис! Язви – в печёнку.
Бежал я лихо из Москвы.
Туда, где снова самогонку
всё хлещут умные умы.
Живу в семье. Хожу на белку.
Прицел сгодился. Пропуск – нет.
Отца похоронил - неделю как,
нет, не читаю я газет…
19 марта 2012 г.
С-Петербург