А ветер колок, норовист,
про холода вещает едко.
И за окном последний лист
натужно держится за ветку.
И нужно б трезвой быть к зиме,
но манит пьяная черешня...
К поблёкшей ягоде во тьме
сорвётся память-пересмешник.
Дурманным сладким миражом
июль по кухне заклубится.
Мы вновь окажемся вдвоём
на недописанной странице.
Погаснет жаркая заря,
замрёт медлительное танго.
И грязь со святостью суля,
нас гонг поманит в воды Ганга.
Плеснёт у самых ног река,
одежд докучливая ноша
слетит легко, как шелуха...
Вода коснётся чуткой кожи...
Bернётся мантра «до-ре-мы»,
и из архивов счастья время
просыпет летние мгновенья...
За три минуты до зимы.