не до стихов , балета, сонат, гравюр,
мысли теряют грацию и толстеют,
ночью встречаешь новое "де-жа-вю",
утром сипишь с похмелья в чужой постели
мухи шагают строем по потолку,
люди на нервах - верят и в ведьм и в рыжих,
время несется словно десяток кур -
сносит кому то яйца ,кому то крышу.
вечер осмыслен, смысл уже изжит.
кто то глотает водку , другие - смузи.
в моде писать эпистолы для души -
(типа стучать микроскопом в гордиев узел).
я ухожу в привычную пустоту,
город сжигает ветер и ждет финала,
и подводя сереющую черту
вечность уходит к черту по номиналу.