В трагедии о радостях молчат –
Зима и осень чопорны до скуки,
И траур выпускает на поруки,
Убившего статистов палача.
Лишь мелодрама пошлостью своей
Соизмерима с жизненным пространством,
В котором от свободы, как от пьянства,
Успешно лечится наивный лицедей.
С тех самых пор, как я ищу свой жанр,
И реквизит исследую в спектаклях,
В моей гримёрке столько рыжей пакли,
Что вся надежда на большой пожар…