как будто не строил заводы,
не рушил ковшом Мезозой,
где не было в сердце свободы –
прошедшей вдали полосой,
а были – поездки по веку,
убогий багаж и душа,
еще не достигшая Мекки
в полете крутом виража,
и было – мелькание неба
в пролетах строений моста,
мой город в объятиях снега
с холодным касаньем креста,
я вынянчил перечень длинный
метаний, поездок и дней
в стране незамеченных линий
прощальной поры журавлей,
воздвигнутый век не замечен
и, видно, я здесь ни при чем,
что он в этом городе вечном
теперь догорает свечой.