Как странно быть куклой. Стоять в парике белокуром И крашеным ртом улыбаться гламурным дурам. Носить модный брэнд будто с яркой обложки глянца, Ловить на себе взгляд заезжего иностранца. Пластмассовый мачо подарит букет роз бумажный. Как много их, Кэнов, в маркете многоэтажном. И лампы бьют желтыми сгустками прямо по лицам, А мне бы спуститься на первый этаж, коньяка напиться. А там бы распасться на атомы в блеске бокала, Сказать людям: «Нет. Я не кукла. Я просто устала». И вырваться прочь из глухой, магазинной власти. И выбросить адреналин в мертвый, грубый пластик … Какая-то Барби процедит мне вслед: «Пропащая». А я разбиваю витрину и прыгаю в настоящее.