Звеняще я в намереньях спокоен,
Сервалом отшагал по всем столпам,
Том Уэйтс давно ушёл, остался Коэн,
На пляшущем капоте ждёт стакан.
Прилюдно замечаю: мало знаков,
В себя кричу: да кто бы видел их,
Но тыкаюсь коровою во злаки,
Быкоголово космос захватив.
Восьмёркой понимаю: мало смысла,
И чёрте чем ещё – пора копнуть,
Но чертит непонятная абсцисса
Всё тетраморфа, бьющего
Во грудь…
13.05.11.