Бывает чувствуешь, как движется земля... Плывут, скользя, её леса, поля... Река ужом нырнула в куст - "гляди ж!", Беглянку догонять несётся стриж... За ним мадам..,за ней её малыш, Ногами выдавая кренделя.
Вокруг порханье и жужжанье лета. Смертельно жарко. Хочется бювета. На мокрый лоб мертвяк-комар налип. В повисшем воздухе мерещится Магриб... Ты спросишь: "мы могли бы..?"- "Да.., могли б",- А сам подумаешь:" а на хрена мне это?"