Средь графских вензелей и мраморных излишеств
Обрёл себе покой несчастный графоман.
Покинув мир,без помпы и без пиршеств,
Когда-то был в чести у милых дам.
Перо его пархало в поднебесье,
Дарило радость,наслаждая слух.
Стихи же превращались "рыбой" в песни.
Поклонников сужался,явно,круг.
А было время - прочили,ведь,славу,
Сверяя стиль его с Козьмой,
Вот Беранже затронули - не правы.
Век классицизма - не застой.
И вот стоят "друзья" над прахом.
Не горсть земли, а камень пал на гроб.
А графоман лежит объятый страхом
И слушает, как реквием слагает дядя Сноб.
А тот устал - "три дня не умывался"-
Ему поправить надобно народ.
Он на свою харизму опирался
И этим был безмерно горд.
Я не могу понять - зачем,
собою представлять тщеславие?
" Да,я - умён!"- кричит он всем.
И после новые рождаются заглавия.
2012.