Скульптор (Лирика / философская)

Скульптор льет свои отливки,
Жарит женщина блины.
Ах, какой я нынче гибкий!
Все смотрю со стороны.

Нет пророка в нашей бане,
Все чего-то голосят.
Дух мой – мех ты мой баянный,
Вот чему я очень рад!

Перемелется пшеница -
Будут небо и мука.
Ну, давай за стол садиться.
Здравствуй, Муза Дурака!

Свидетельство о публикации № 08032012100342-00259413 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 18, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет