На смерть Цины. Четыреста семнадцатый опус (Лирика / философская)

Заливай хоть серебро, Пилат,

В сей фаянс, аще время испиться,

Где равенствует небам Элат,

Сами будем звездами слепиться.

Вновь античные белит столы

Драгоценный вифанский орнамент,

А и ныне галаты светлы,

Мы темны лишь, как Божий сакрамент.

Был наш век мимолетен, шелков

Тех не сносят Цилетты и Озы,

Пить им горечь во веки веков

И поить ей меловые розы.

© Яков Есепкин, 08.03.2012 в 01:23
Свидетельство о публикации № 08032012012303-00259311 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 20, полученных рецензий — 0.
Оценка: 4,00 (голосов: 1)