Она отлетает. Вы знаете, души порой отлетают. Ведь это у нас вереница несделанных дел, а души, приходит пора, навсегда покидают ненужные больше нелепые капсулы тел. Тела замирают, довольно смешно костенея, становятся легче на жалких два грамма души. Душа отлетает. Летит ни о чём не жалея, парит и планирует, и никуда не спешит.
Я жив. Я шагаю, сгибаясь под тяжестью груза. Душа холодеет. И плачет. И спит. И со мной говорит. Всего-то два грамма. Но, Боже, какая обуза! Всего лишь два грамма. Но как же она нестерпимо болит!