Сквозь смеха всхлип
И звон – чуть-чуть нетрезвый – хрусталя
Мелькали чёрно-белые фаланги.
Они замёрзли в ласках февраля,
Они страдали: в табеле о ранге
Бетховен был не выше шансонье.
Плыла соната «до-диез-минор»,
Не смешивая перламутры клавиш,
Но вилок лязг и полупьяный ор
Не заглушить.
Маэстро не прославишь
Вином «Бордо» –
Луна и тишина
Нужны для понимания сонат.
Но пальцы чёрно-белые не знали,
Что суп Поташ и крабовый салат
Божественность музык поймут едва ли
И не услышат, как рыдает ночь.
Играл рояль под хохот кабака,
Ломая чёрно-белые суставы,
«Сонату Лунную».
...а сквозь века
Кричал Бетховен: «Люди! Вы неправы!»