Что с того, что ты болен, что нечем меня удивить?
Я любому тебе несказанно и сказочно рада,
ты желал меня видеть всегда, предпочтительно – рядом.
Я жалела тебя, но ни в чем не могла убедить.
Эта грустная трель из-за моря вернувшихся птах
нежит слух совершенством созвучий, беспамятство нежит.
Очень просто присутствовать там, где твой след неизбежен,
очень сложно быть там, где ты явственно чувствуешь страх.
Либэ мой, мой коханый, Лизандро, мой сон наяву,
летних дней ожидать ещё долго, и хватит ли сил нам?
Волшебство опочило на стеклах по южному зимних…
А реальность вот-вот прорастет в молодую траву.
Значит, всё хорошо, всё в порядке, своим чередом,
Значит, жить – не тужить, значит, мучиться, значит, гутарить
о смешных пустяках, вечерами играть на гитаре,
и гостей зазывать в окрылённый черешнями дом…