Недолгие дни нашей осени кажутся сном,
Его разбивает реальность - змеятся трещины.
Медея останется в прошлом, бродяга Ясон,
Уже не любимой, не нужной, - случайной женщиной.
Сорить лепестками ромашек желания нет -
В гаданиях этих избыток и слов, и мусора.
Напиться тобой, на прощанье, но не опьянеть,
Нелепо, наверно - канатной нетрезвой музою.
Не думай - не плачу. Что толку?.. Ведь слёзы - вода.
Внутри пустота, обездвижить - и стану статуей.
В музее разбитых надежд пролетают года,
Храню равновесие и…
бесконечно падаю.