Я будто ворую строчки Откуда-то сверху,свыше. Пишу поэтому ночью, Пока никто не слышит. Мне кто-то диктует словно. Бывает - он бодр и весел. Бывает - он слабый и сонный, С плеча моего ноги свесил. Хотелось бы знать, кто он. Откуда пришел и зачем. Он царь или просто клоун. В мире своем был кем? А вот - исчезнет надолго, Внезапно, нежданно совсем. Пытаюсь писать - а толку? Не стих, а бессмысленный тлен. Поэт ли я?Скорее нет. Вы помните прошлого даль? Вот Пушкин был поэт так поэт, А я только секретарь.